Форум "Ах, папильон, папийон, papillon!"

Не удержалась и стырила с нашего боксерского форума вот это стишок. Оченно мне он понравился и по погоде он вроде подходит.

Смотрели в окна мы, где липы чернели в глубине двора.
Вздыхали: снова снег не выпал, а ведь пора ему, пора.

И снег пошел, пошел под вечер. Он, покидая высоту,
летел, куда подует ветер, и колебался на лету.

Он был пластинчатый и хрупкий и сам собою был смущен.
Его мы нежно брали в руки и удивлялись: "Где же он?"

Он уверял нас: "Будет, знаю, и настоящий снег у вас.
Вы не волнуйтесь - я растаю, не беспокойтесь - я сейчас..."

Был новый снег через неделю. Он не пошел - он повалил.
Он забивал глаза метелью, шумел, кружил что было сил.

В своей решимости упрямой хотел добиться торжества,
чтоб все решили: он тот самый, что не на день и не на два.

Но, сам себя таким считая, не удержался он и сдал.
и если он в руках не таял, то под ногами таять стал.

А мы с тревогою все чаще опять глядели в небосклон:
"Когда же будет настоящий? Ведь все же должен быть и он".

И как-то утром, вставши сонно, еще не зная ничего,
мы вдруг ступили удивленно, дверь отворивши, на него.

Лежал глубокий он и чистый со всею мягкой простотой.
Он был застенчиво-пушистый и был уверенно-густой.

Он лег на землю и на крыши, всех белизною поразив,
и был действительно он пышен, и был действительно красив.

Он шел и шел в рассветной гамме под гуд машин и храп коней,
и он не таял под ногами, а становился лишь плотней.

Лежал он, свежий и блестящий, и город был им ослеплен.
Он был тот самый. Настоящий. Его мы ждали. Выпал он.

Е. Евтушенко. "Третий снег".